segunda-feira, agosto 16, 2004
O pacote de belgas remanescente, ou os sentidos e a sua relevância transversal à nossa existência atípica. Ou não.
Eu apostava mais no "ou não". Considero os sentidos como um luxo, uma prenda que se saboreia, mas da qual não precisamos realmente. Como uma panqueca com natas batidas e gelado. E cobertura de calda de morango.
De qualquer modo, passemos ao título. Senão os títulos não serviriam de nada. E eles são linhas orientadoras, para não nos perdermos nos rabiscos de carvão e éter. Mesmo que tenham figuras de estilo absurdas, sem sentido. Existem na medida exacta em que nos bate o coração.
Não duvides nunca que ele bate.
Comi, então, uma bolacha belga do pacote remanescente. A bolacha era viajada.
Saborear é um trabalho da alma a partir dos sentidos (mas não precisamos mesmo deles, repito). Podemos saborear momentos que ficam associados a sabores ou cheiros. O sentido objecto ganha forma, mas perde-se na essência da existência indelével dos momentos na nossa memória.
Eles estão lá.
Podemos chamá-los a qualquer momento. Mas a imediatização do sentir é-nos incutida desde sempre. E este nosso pequeno sempre não nos permite trabalhar a existência de capacidades cerebrais, por si só.
A teoria é muita, já. Cansa-me e desgosto.
As bolachas ficam aqui, na minha boca.
De qualquer modo, passemos ao título. Senão os títulos não serviriam de nada. E eles são linhas orientadoras, para não nos perdermos nos rabiscos de carvão e éter. Mesmo que tenham figuras de estilo absurdas, sem sentido. Existem na medida exacta em que nos bate o coração.
Não duvides nunca que ele bate.
Comi, então, uma bolacha belga do pacote remanescente. A bolacha era viajada.
Saborear é um trabalho da alma a partir dos sentidos (mas não precisamos mesmo deles, repito). Podemos saborear momentos que ficam associados a sabores ou cheiros. O sentido objecto ganha forma, mas perde-se na essência da existência indelével dos momentos na nossa memória.
Eles estão lá.
Podemos chamá-los a qualquer momento. Mas a imediatização do sentir é-nos incutida desde sempre. E este nosso pequeno sempre não nos permite trabalhar a existência de capacidades cerebrais, por si só.
A teoria é muita, já. Cansa-me e desgosto.
As bolachas ficam aqui, na minha boca.
Criado por Isménia @ 4:39 da tarde 
Comments:
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"This body holding me reminds of my own mortality. Embrace this moment, remember, we are eternal all this pain is an illusion."
Ia escrever algo com sentido mas varreu-se-me...que pena. Panquecas daquelas queremos todos. E unidade universal tb.
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